منْ ذاكَ التّحرشِ الماتعِ بغشائِها البُنّي المُبهر ..
نمارسهُ نحن بمنتهى اللذّةِ،
بذاتِ الوقاحةِ، ودون رحمةٍ..
نُلقى ببقاياها الدّسمةِ للمجهولِ.. بين أنيابٍ تسحقُها..
تتلاشي في أحواضِنا المتّسخةِ بفضلاتِ أعلافِنا الّتي فارقتنا ـ قَبْلًا ـ لذاتِ الفِعلةِ..
نلتفتُ إلي أخرى حزينة دامعة،
نغتصبُ بكارتَها الذّهبيةِ من جديدٍ
تألفُ فعلتَنا،
ولا نشقى بها
مُتعتُنا بحجمِ اللامبالةِ..
لا تُجيدُ سوى متعةِ التّجاهلِ..
ولا عزاء للذبيحةِ..
هبـــة عبد الوهاب
